新加坡《联合早报》网站5月30日刊发题为《端午·忆》的文章，作者是黄乐乐。主要内容如下：

　　风自南来，掠过街巷，掠过我心湖最柔软的旮旯。又是一年端午至，我在喧嚣的人人间，慢慢忆起那段被粽香包裹的旧韶光。

　　儿时的端午，总是从清晨的一缕炊烟开端。天未亮，奶奶便早早动身，在朦胧灯光下洗净粽叶。她的身影在灶前慢慢移动，像一段年月的低语。厨房里响着锅碗磕碰、水流与火苗交错的动静，那是一场专归于家的节日序曲。

　　奶奶从缸里捞出浸了一夜的粽叶，摊在竹帘上，细细擦干。叶子被水润得柔软透亮，深绿中泛着光泽。她不急不躁地铺叶、填米、放馅，再一圈圈环绕麻绳，好像在缝合韶光里细碎的温顺。

　　我常坐在门槛上看她包粽子。那时的我尚不明白季节的含义，只觉得那手工奇特而温暖。糯米如雪，枣子晶莹，咸蛋黄像初升的太阳——奶奶把这些滋味悄悄藏进绿叶里。

　　她总会为我包一个“特别的小粽”，用一根鲜红的丝线绑在顶端，说是“给乖孙的记号”。粽子出锅时热气氤氲，她笑着喊我：“来，吃这个，是甜的。”那时的家是热烈的：父亲擦汗归来，母亲洗艾叶沐浴，邻里串门送粽子，孩子们围着锅灶转个不断。屋檐下挂着的艾草，香味与厨房的糯米香交错，整个小院都感染了节日的气氛。

　　奶奶老去，手指不再灵活，粽子也不再紧实。再后来，她也离开了。那一年的端午，厨房里没有升起蒸汽，墙角还钉着她亲手挂上的艾草，早已枯黄。母亲说：“我包得不如你奶奶。”我知道，她不是包欠好，而是那滋味，早已跟着那位白叟被时刻带走。咱们都在尽力连续，却总觉得缺了些什么。

　　我也早已长大，搬到城市的一隅，过着快节奏的日子。每年的端午节都仓促而过。有人提示我：“今日别忘了买粽子。”所以我走进便利店，买几个速冻粽子，加热后仓促吃掉。它的滋味或许更丰厚，馅料更别致，却总吃不出那份温顺与安静。

　　直到某一年，我决议从头包一次粽子。一个人，拣叶、淘米、调馅，在这寸寸岁月中慢慢地着手。手忙脚乱之中，却感受到一种久别的安静在心底悄然开放。蒸锅盖揭开的那一刻，热气扑面而来，泪意遽然涌上眼眶——我好像又看见奶奶微笑着递来那只系着红线的小粽，说：“吃吧，是甜的。”

　　那滋味，现在仍温热如初，穿越了时刻的褶皱，在我心中开出一朵柔软的花。本来，有些情感，不必说出口，早已深深埋在了每一次缠绳、每一缕香气之中。它是粽叶间悄然沉淀的爱，是那些未曾说完的言语，是日子里一遍遍重复的小动作，悄然无声地，拉近了我与过往的间隔。

　　现在，我也会在节前去商场买几把艾叶，挂在门前。每次缠绳包粽，好像都在替奶奶再次做一遍旧日的工作。厨房从头飘起香气，时刻好像慢了下来，窗外的风也更温顺了。风还在吹，年年如是。门前的艾草仍旧青绿，我在流年里打捞回忆，只为在这一天，与你再次相逢。